Jag har inte bara glömt min titel”, fortsatte Yusha med låg röst. “De övergav mitt hem. De förklarade mig död för världen. De gjorde mig till tiggare eftersom det var det enda sättet att försvinna. Jag var i moskén och sökte efter ett sätt att dö långsamt. Men sedan tog jag med mig din far. Han hade en hija som var ‘värdelös’. En hija som var ‘maldición’.”
Han öppnade sina händer för sin älskade. Hon kände tårarnas väta; inte din, utan din.
Berätta inte för mig, annars betalar jag, Zainab. Jag tog med mig detta till dig för när jag beskrev det för dig sa jag att vi var likadana. Vi var båda spöken. Jag trodde… jag trodde att jag kunde försvara mig själv, att jag säkert kunde se världen genom mina ord och sedan återfå min själ. Men det får mig att bli kär i ett spöke. Och det var aldrig en del av planen.
Zainab var förlamad. Denna upplevelse var, ja, en identitetslögn, men bakom den låg en mycket mer smärtsam sanning. Nej, han var en tiggare av ödet; han var en tiggare av eget val, en man som levde i en självpåtagen skärseld.
“Eld”, viskade han. Aminah hade nämnt eld.
“Mi pasado arde”, sa han. “Fråga mig ingenting om den här mannen, Zainab. Bara om kunskapen om helande. Jag behandlade i hemlighet de sjuka i byn ikväll. Ahí comes el cobre extra. Det var så du köpte din medicin förra veckan.”
Zainab sträckte ut handen och följde konturerna av hennes näbb med sina röda händer. Han mötte näsryggen, sina ögon, deras väta. Detta var inte det monster hennes mamma hade beskrivit. Han var en man som förstörts av sin egen mänsklighet, som försökte återförena den med sin egen.
Se resten på nästa sida
