En tisdag, stärkt av sin nyfunna autonomi, tog Zainab sin korg ut på byns gator för att samla grönsaker. Känn vägen: fyra steg till en stor sten, en skarp sväng för att lukta på ostmassan, sedan rakt fram tills luften i bäcken var frisk.
“Mira esto”, viskade rösten. Det var en röst som rotoskristaller. Tiggarnas drottning närmade sig passageraren.
Zainab var förlamad. “¿Aminah?”
Hennes syster hade invaderat hennes personliga utrymme; doften av rosenvatten var empalagoso och sofocante. “Du ser patetisk ut, Zainab. Självklart. Tänk att hon bytte sitt hem mot en smutsig flicka och en man som färgar avloppsvatten.”